أيار… يا أقسى الشهور

أيارُ،
يا أقسى الشهور،
يا شهرَ اليباب،

تعودُ
لتستخرجَ الحيَّ
من الميّتِ فينا،
وتوقظَ موتانا
في الذاكرةِ والتراب.

تظهرُ
على حينِ غِرّة،
تباغتُ الحرثَ والزّرع،
وتقطعُ
بين السواعدِ والمناجل
موعدَ اللقاء.

لهيبُكَ
حصدَ الأرواحَ
والأرضَ فينا،
تركَ الحبَّ يتيمًا،
وتركَ الترابَ
يبابًا.

لا البيدرُ
دارَتْ رحاه،
ولا الجدجدُ
أنشدَ
أهازيجَ الحصاد.

سهامُ شمسكَ
تركتنا
نقرأُ عتمةَ الليل
بين الشِّعاب
بلا كتاب.

لا جبلٌ يأوينا،
لا شجرٌ
يصدُّ عنّا
مكرَ الثعالبِ
وعواءَ الذئاب.

هدمتَ صوامعَنا،
وأسكنتَ ذرّيّتَنا
بوادٍ غيرِ ذي زرع،
حتى الأذانُ
تاهَ
عن مآذنِ الغياب.

بعتَنا
لحفاةِ الرمل،
لحرّاسِ الآبارِ
وتجّارِ السراب،
فارتفعتْ فوقَ خيامِنا
أبراجُ الملحِ
والاغتراب.

آهِ يا أيّار،
يا شهرَ اليباب…
كم طالتِ الغربة،
وكم طالَ الغياب.

لكنني
نزعتُ الخوفَ
من تحتِ الثياب،
وأُعدُّ لكَ
في آذار:

زلازلَ من مطر،
ومعولًا،
وحفنةَ بذار،
ومنجلًا
وساعدًا مغوارًا.

سأُطفئُ
لظى قيظكَ،
وأُضمدُ جراحي
بسبعِ سنابلَ خضر،
وحفنةٍ
من تراب.