كفاني هذا الضوء

الشمسُ
نصفُ ليمونةٍ صفراء،
والقمرُ
بقايا زيتِ قنديل.
أقفُ
على حافةِ حزني،
أُنشدُ فرحًا
لم يُولد بعد.
يغشاني
حسيسُ دموعِ أمٍّ
تُودّعُ وليدًا
وتلدُ
ثلاثةَ توائم من الفقد.
يأسرني،
من وراء الجدار،
طفلٌ
يقتنصُ النظر
إلى بقايا دُمية.
ينقرُ رأسي
طائرُ دوريٍّ
لم يُسعفه جُرحُه
للحاقِ بأترابه.
تنتابني رعشةٌ،
فأُسندُ يدي
إلى جدارِ الصمت.
تتعثرُ قدمي
بظلالِ العُهر
وصدأِ القهر.
تمسحُ على حزني
غمامة،
وتلتحفُ
طفلَ ملاكٍ
صعدَ إلى السماءِ للتو.
يُرتّلُ الطفلُ صلاةً:
كفاني خيمة،
كفاني حبّةُ قمح،
كفاني شربةُ ماء،
كفاني قلمُ رصاصٍ
وقرطاس.
أُبعِدوا عني
هذا التنّينَ المجنّح،
صاحبَ العيونِ الزرقاء.